martes, 29 de diciembre de 2009

Del 20 al 27 de diciembre, vacaciones en Villeneuve.. (Toulouse)




Llegamos a casa de mis padres con un frío que pela. Es el primer viaje de Lilly. Se porta muy bien pero el cambio de paisaje la asusta y no conseguimos que haga pipi en ninguna parada que hacemos con este fin. Le cuesta casi cuatro días en casa de mis padres para que, por fin haga uno fuera. Ha cogido la casa como campo de batalla y andamos todo el día con el mocho. Lo encuentra todo tan distinto, los ruidos, el suelo lleno de hojas secas, los perros que ladran… Para más INRI, empieza a llover y es el principio del fin…

A parte de este pequeño contratiempo, todo bien, la temperatura se eleva un poco a los dos días y nos encontramos estupendamente dentro y fuera de casa. Pero, es invierno, cuesta un poco adaptarse al paisaje tan frío, no tanto por la temperatura como por su aspecto, los esqueletos de los árboles que se divisan en la niebla nos producen una profunda tristeza, habituados a nuestra Valencia soleada y luminosa. Dicen que se acostumbra uno. Yo no lo conseguí durantes mis primeros dieciocho años vividos en Normandía. Entonces, decidí huir todo lo lejos que pude y me encontré viviendo en esta Valencia querida. Y aquí estoy, casi más española que francesa de tantos años que llevo aquí.

No he querido pesarme a la vuelta. Por si acaso me asusto. Siete días disfrutando de tranquilidad y de buen comer no son la receta para mantener la línea. Para mi madre, tan delicada de salud ella, es una fiesta dedicar todo su tiempo a agasajarnos con los mejores manjares, patés varios, pato al horno, oca asada, el tradicional pavo para noche buena, vieiras, y ostras y ostras y más ostras, todas las que quisimos. Lo de las otras, es tradición en mi casa, no hay navidad sin ellas. A cajas llenas. La verdad es que en Francia es habitual por estas fechas.

Lo que más disfruto de estas vacaciones, son los desayunos con mi madre. Ella madruga, yo madrugo también. Suelo bajar a la cocina sobre las ocho y media y me encuentro con el olor del café preparándose, la mesa puesta con el pan hecho por ella, la mantequilla, las mermeladas caseras, la miel etc.… Empezamos a hablar y tomar café y tostadas y más café y más tostadas y más hablar... Pueden durar una hora u hora y media. Se prolongan hasta que aparezca alguien. Puede ser mi padre o mi hermana. Entonces se empieza a disolver el ritual del desayuno. Es como si se rompiera el encanto. Algunas veces, seguimos con ellos y ya no hay hora de terminar. Teniendo en cuenta que en Francia se come pronto, nos toca retrasar la hora de la comida para que no se junte con el desayuno. Para mí, es el mejor momento del día. Nunca me han gustado las aglomeraciones en la mesa y juntarnos seis o siete personas alrededor de una mesa, se convierte para mi en un mini infierno. Todo el mundo quiere hablar o se forman grupos que hablan de cosas distintas. A mi se me cierran los oídos y me aíslo en mi mundo multicolor. Y llega el día de la vuelta a casa. El último desayuno todos juntos, no encontramos el momento de irnos, siempre nos falta algo que decir, alguien a quien abrazar y la sensación de no haber hablado lo suficiente con mi hermana, con mi sobri o con mi padre… Se queda un pedacito de mí y me voy triste.
No me gustan las navidades..

jueves, 26 de noviembre de 2009

"Los verdaderos Píratas" Joaquín SEMPERE

Llevaba días preguntándome que puñetas hacían los barcos de pesca europeos saqueando las costas somalíes. ¿Que nos parecería si las flotas africana vinieran a invadir nuestras costas? Siempre me ha parecido una cosa rara este proceder. Hoy, he recibido la respuesta a mis preguntas con este e-mail enviado por mi amiga Ute.

En 1991 se hundió el orden político de Somalia, país que sucumbió a una guerra civil empeorada por la intervención estadounidense. El colapso político dejó la sociedad somalí sin defensas, situación que fue aprovechada por navíos procedentes de Europa, Estados Unidos, China y otros países para verter en sus aguas grandes cantidades de residuos tóxicos y radioactivos. El abuso se hizo visible cuando, en 2005, un tsunami depositó en las playas y costas somalíes bidones corroídos y otras muestras de estos residuos. Según el enviado de las Naciones Unidas en Somalia Ahmadou Ould-Abdallah, la porquería tóxica acumulada en pocos días por la catástrofe marina provocó úlceras, cánceres, náuseas y malformaciones genéticas en recién nacidos y, al menos, 300 muertes.Pero las desgracias no terminan ahí. Aprovechando el desgobierno, una multitud de barcos de pesca empezó a faenar en las aguas frente al país, incluidas sus aguas territoriales. En 2005 se calculó que pescaron allí unos 800 barcos de distintos países, muchos de ellos europeos y, más específicamente, españoles. Se estima que los ingresos generados durante un año por esta pesca extranjera ilegal ascendía a 450 millones de dólares. El resultado fue la rápida disminución de unas reservas pesqueras que eran el principal recurso para las comunidades de pescadores del país, catalogado como uno de los más pobres del mundo.Un reportaje de Al Yazira informa de que grupos de somalíes trataron de constituir un cuerpo autodenominado “Guardacostas Voluntarios de Somalia”, reuniendo dinero con el que pagar a la empresa estadounidense Hart Security, que se dedica a entrenar y formar luchadores y mercenarios por todo el mundo –y que, años más tarde, ha actuado como mediadora para el cobro de rescates en aquellas mismas aguas: ¡negocio redondo!–. Al parecer, hubo intentos de esos guardacostas voluntarios de negociar con los buques de pesca extranjeros para que dejaran de faenar o pagaran un impuesto para seguir haciéndolo, intentos que resultaron fallidos. El desenlace final fue lo que hoy se califica como piratería somalí. En un país plagado de armas, desgarrado por bandas rivales y sometido a una situación económica desesperada, un desenlace así no debería sorprender. A la vista de lo anterior es legítimo preguntarse: ¿quiénes son, en esta historia, los verdaderos piratas?Hay en España quien propone que los atuneros españoles (que son sobre todo vascos) lleven militares a bordo para disuadir a los piratas. En el Parlamento vasco, los votos del PP y el PNV han hecho posible el pasado 8 de octubre aprobar una moción en esta línea. El Congreso ya lo había descartado meses antes arguyendo que la legislación española no lo permite. Francia sí lo permite, y hace tiempo que en el Índico los barcos de pesca franceses llevan militares a bordo. Pero esta diferencia es de detalle: ambos países lograron que el 10 de diciembre de 2008 los ministros de Defensa de la Unión Europea aprobaran la llamada Operación Atalanta contra la piratería somalí, y que se diera luz verde al envío de entre 6 y 10 buques de guerra para “garantizar la seguridad” en el golfo de Adén con el mandato de vigilar las costas de Somalia, “incluidas sus aguas territoriales”.Estos hechos muestran que el colonialismo no sólo no ha muerto, sino que está tomando nuevos bríos. Y un nuevo aspecto marcado por la crisis de recursos naturales, en este caso la pesca. Las flotas pesqueras de los países ricos, compuestas por buques con capacidad para moverse por todos los mares del mundo, esquilman un caladero tras otro: son las principales culpables de la sobrepesca que desde hace años viene destruyendo la capacidad de regeneración de las especies marinas y preparando un colapso de las capturas a escala mundial. Las primeras perjudicadas son las poblaciones de los países pobres que dependen de la pesca local: ellas carecen de flotas potentes para pescar lejos de sus costas. El caso somalí es uno de los más sangrantes por las circunstancias políticas internas, pero no es el único.España está recuperando sus blasones imperiales contribuyendo a empobrecer a uno de los países más pobres del mundo. Al hacerlo no sólo comete una injusticia, sino que practica una política sin futuro también para sus habitantes. Porque cuando ya no haya caladeros por explotar en ningún rincón del mundo, ¿qué harán nuestros marineros y pescadores?Es una indignidad aprovecharse de un país desangrado por una guerra civil y luego mandar a los soldados a defender una causa indefendible que no hace más que profundizar la tragedia de ese pueblo. Y si se quiere mirar desde otra óptica, ¿cuánto nos cuesta mantener la dotación de dos buques de guerra, un avión y 395 efectivos de la Marina española que tenemos destacados en la zona?El caso tiene su moraleja. Un país desarrollado como España no debe, tras agotar sus propios recursos pesqueros, expandirse por los mares del mundo privando a otras poblaciones más pobres de sus medios de subsistencia, porque agrava la situación de esas poblaciones y las empuja a una resistencia que desemboca en aventuras violentas y salidas militares. La solución hay que buscarla en casa, adaptándose a unos ecosistemas dañados y gestionándolos mejor (por ejemplo, con la piscicultura como alternativa a la pesca), y adoptando medidas previsoras para que nadie se quede sin trabajo y sin fuente de ingresos. Es inquietante que se esté haciendo exactamente lo contrario: optar por la huida hacia delante y por un neoimperialismo ecológico reforzado militarmente que sólo puede redundar en un empeoramiento de la situación.

Joaquim Sempere es Profesor de Teoría Sociológica y Sociología Medioambiental de la Universidad de BarcelonaI

Vivir...

Por lo visto, ayer hubo una manifestación contra la violencia de género. Y yo, aquí, aislada en mi desierto. Lejos de la realidad. Este es uno de los motivos por lo que me apetece volver a la civilización, al asfalto y vivir en medio de la vida. Demasiado tiempo alejada. El campo, el monte, son buenos para los fines de semana. Seria mejor vivir en medio de un pueblo pero en una urbanización es una forma artificial de vivir con la naturaleza. Vive uno replegado sobre si mismo como un caracol. Al final, te molesta todo y todos. Te faltan las energías, los alicientes.. No te enteras de nada.. Vegetas…
Sueño con volver a la ciudad y tomarme un café con las amigas, o sola con mi periódico pero rodeada de gente. Que poquito pido… Y que complicado lo tengo…

Luis de Sepúlveda: Un viejo que leía novelas de amor.

... Sabía tanto de la selva como un shuar. Era tan buen rastreador como un shuar. Nadaba tan bien como un shuar. En definitiva, era como uno de ellos Pero no era uno de ellos.
Por esa razón, debía marcharse cada cierto tiempo porque – le explicaban- era bueno que no fuera uno de ellos. Deseaban verlo, tenerlo, y también deseaban sentir su ausencia, la tristeza de no poder hablarle, y el vuelco jubiloso en el corazón al verle aparecer de nuevo. …

…- ¿Y que hacen si no cazan?
-Trabajar desde que sale el sol hasta que se oculta.
- ¡Que tontos! ¡Que tontos! Sentenciaban los shuar. …

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Me regalo....

Estoy preparando un pedido de libros a “Amazon.fr” (Francia). Me asombra observar que puedo comprar libros de bolsillo por 3, 4 o cinco euros. Portes pagados a partir de 3 libros. (Dirección en Francia claro). Por mucho que busque aquí en España, no encuentro estos precios. En fin, de momento me preparo una cestita de regalo de navidad con novelas de Jean Giono, Guy de Maupassant y Bernard Clavel. El mejor obsequio es el que se hace uno mismo. No me gustan los regalos sorpresa. Tengo la casa llena de ellos.

Augusten Burroughs - Recortes de mi vida.

Mi sobrina Charline me deja un libro de Agusten Burroughs. « Recortes de mi vida ». Después de leer algunas páginas, me da la sensación de conocer ya la historia y poco a poco, reconozco los personajes de una película vista a medias hace poco. Digo a medias porque casi siempre las pillo empezadas y no veo el final porque Archie me cambia de canal o me duermo. Charline me explica que es una autobiografía y que el autor retrata su dramática infancia con mucho sentido del humor. No salgo de mi asombro, porque cuando vi la película, no pensé ni un segundo que pudiera tratarse de una historia real. Los personajes son tan estrambóticos, tan anárquicos, tan locos.. Parecen seres, frutos de una imaginación surrealista. Esta visto que la realidad supera a menudo la ficción. Creo que volveré a ver la película y le dedicare un poco más de atención. Bueno…. Acabaré primero el libro… Luego seguiré con "En el dique seco" del mismo autor. Me parece que este último no sera tán divertido... En resumidas cuentas: Os recomiendo su lectura.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Lilly of the valley.

Parece que toda nuestra vida gire alrededor de Lilly. ¿Como puede un ser tan diminuto trastornar nuestra vida hasta este punto. En limpiar la casa de los recuerdos que va dejando aquí y allá, ya me lleva un buen tiempo, asearla, otro tanto porque sigue siendo un poco mofeta. Todo no es malo, nos hace reír mucho y es tan tierna que nos hace olvidar las preocupaciones. Ayer, nos invitaron a comer unos amigos y volvimos pronto porque la habíamos dejado sola. Chocheamos ya…

Por otra parte, parece que su disco duro se va formateando poco a poco y va entendiendo lo que esperamos de ella. Muy rapida no es. Tiene la mente fragmentada y si le damos demasiado información de golpe se estresa. Algunas veces le digo que la voy a regalar pero a continuación la asfixio con abrazos y besos...

viernes, 13 de noviembre de 2009

¡Nueva vida!!!!

Tengo una necesidad imperiosa desde hace unos meses. Vaciar mi casa, mis cajones, mis armarios, mi garaje, de ropas que guardo por si acaso, fotos horrorosas, cacharros comprados que nunca uso, libros que no volveré a leer, las enciclopedias donde no encuentro nada. Necesito tirar o regalar todo lo que no necesito y despejar mi vida. Me agobia vivir rodeada de objetos inútiles.

No encuentro el momento de hacerlo, son veinte años de acumular trastos y no sé por donde empezar..

¿No vendrá mi Ada madrina con su varita mágica y me despejara la casa de un plumazo?

jueves, 29 de octubre de 2009

Lilly.

Finalmente, Polka pasa a ser Lilly. Parecíamos dos viejos en busca de un recuerdo cada vez que queríamos llamarla y para dejar de preocuparnos por si ya nos estaba fallando la memoria prematuramente, hemos decido de común acuerdo darle este nombre. Parece que también le gusta más a ella. En resumidas cuentas, Lilly es casi siempre un pedacito de miel y en ocasiones, se convierte en un perfecto Gremlin. Un pequeño demonio juguetón. Había olvidado el trabajo que dan los cachorros. Me consuela pensar que no tardara en aprender las normas básicas de la convivencia porque una ya no esta para estos trotes….

Sobri!! Tranquila que esta noche lo harás muy bien como siempre. Me gustaría ser un ratoncito y verte sin que tú me veas…

jueves, 22 de octubre de 2009

Parte de comportamiento de la mofeta.

Mañana, veterinario. Última vacuna y ya veremos cuando podemos lavar a esta mofeta. Deja rastro por donde pasa. A parte del olor, se porta bien. Casi no hemos oido su ladrido. Ha emitido uno ligero cuando se ha visto en el espejo que tengo en el suelo. Tampoco se ha sofocado mucho.. Es muy tranquila. Ayer por la noche, se ha dormido encima de mis zapatillas y esta mañana la hemos encontrado durmiendo sobre su cojín. Ni nos hemos enterado. O sea que biennnn!!

miércoles, 21 de octubre de 2009

Unas risas para variar

Pinchar en este link para unas risas.....

http://www.youtube.com/watch?v=C0A41bMeyDs

Polka


Foto provisional de Polka. Ha sido complicado hacerle esta foto. Le molesta la luz del flash y baja la cabeza en cada disparo. Parece grande pero es un pulguita. Al minuto de subir al coche, ya tenia los ojos cerrados y a los dos minutos dormía como un tronco.
Ahora nos toca acoplarnos los tres. No va a ser dificil....

lunes, 19 de octubre de 2009

Una nueva compañera.

Acabo de recargar mis pilas. Desde ayer buscando en Internet una perrita que nos devuelva las energías, la ilusión y sobre todo la alegría perdida cuando murió nuestra Bali. No era fácil porque no queríamos ningún animal de criadero y por nada en el mundo la queríamos comprar en una tienda porque muchos vienen de los países del este criados comos gallinas en jaulas miniaturas. Un negocio sádico y espeluznante.

Por fin nos encontramos con una hembrita Shih-Tzu blanca y negra preciosa y criada en casa. Decidido…. Nos vamos a Teruel a buscarla.

Ya os contaré.

martes, 13 de octubre de 2009

Entrar en este Link. Es muy interesante.

No coment!!!


http://angelsmcastells.nireblog.com/post/2009/09/30/teresa-forcades-campanas-contra-la-gripe-a

La piedra.

Muchos días sin escribir nada. Tengo un hueso atravesado que no me deja vivir, ni pensar, ni dormir, ni hacer proyectos. Relego todo a mañana. El caso es que llevo toda la vida con algún hueso que otro. Cuando consigo sacarme uno vuelve otro. Represento perfectamente el género humano. El que tropieza varias veces con la misma piedra. La piedra se disfraza y aparece con apariencia diferente pero debajo del disfraz, es la misma de siempre.

domingo, 4 de octubre de 2009

Hombre busca mujer.

Hombre bien parecido, 35 años, busca mujer desesperadamente con fines serios. ¿Qué hago? ¿Pongo un anuncio o sigo buscando? Yo ya no sé que hacer. No hay forma de encontrar una mujer que quiera compartir su vida conmigo. Un hogar como “dios manda”. La verdad es que he estado hasta hace poco pendoneando como todo hijo de vecino pero ha llegado el momento de sentar la cabeza. Ya no me apetece salir todas la noches, ni siquiera todos lo fines de semana a ver si ligo algo. Me gustaría encontrar una mujer que ha llegado a la misma conclusión que yo y que me guste. ¡Claro!! Una que no quiera hijos, ya tengo bastantes sobrinos... Una mujer que se despierte en mi cama por la mañana y prepararle el desayuno o ella a mi. Ver películas, abrazaditos en el sofá. En fin, las cosas normales de las parejas… Pues… No sé donde encontrarla. No sé que les pasa. No quieren ataduras, cuando se despiertan por la mañana, quieren que te hayas marchado ya y sin dejar rastro si es posible. No quieren novio ni amiguito porque salen mucho con los amigos y queda mal llevárselo de cena con la peña. Porque la mujeres de ahora reivindican la amistad entre hombre y mujeres. La verdadera amistad, de colega a colega. Siempre había oído que la amistad entre hombres y mujeres era difícil por no decir imposible porque siempre hay uno de los dos enganchado en secreto al otro. Digan lo que digan, creo que todo sigue igual pero no hay tío que se atreva a llevarles la contraria porque ella lo han dejado bien claro: somos amigos.
¿Cómo le dices ahora que estas enamorado? Es un pasaporte para que ella ponga tierra por medio. Así que te quedas como el buen amigo gilipollas al que cuenta todo, incluidas sus hazañas nocturnas con el maromo de turno. Porque claro, como sois “colegas”, te puede contar todo. Tu también le puedes contar claro. ¿Pero que le vas a contar? ¡Pobre infeliz!!

sábado, 12 de septiembre de 2009

¡Tronchante!!!!!!

Este texto no es mío. Lo pongo en mi blog provisionalmente para que os podáis reír un poco. Lo quitare dentro de unos días así que leerlo pronto.....

MONÓLOGO He encontrado al hombre con el que soñamos todas las mujeres.El hombre perfecto. Y ahora que lo tengo... no sé qué hacer con él. ¡Es demasiada responsabilidad! Es como tener una cámara digital con autofocus y zoom incorporado... Que si la foto sale mal, ¡esta claro que es culpa tuya!Porque él es comprensivo, sensible, detallista... lee el Cosmopolitan... ¿Qué digo "lee"? ¡Lo subraya! La verdad es que es maravilloso.Para empezar,recuerda todas las fechas... Y cuando digo todas, es todas: me mandó flores el día que hicimos una semana, el día que hicimos un mes, el día de mi cumpleaños, el día de mi santo, el día de la mujer trabajadora.. ¡Que tengo la casa que parece la tumba de Lady Di!Bueno, y cada vez que vuelvo de la peluquería... ¡él lo nota! Se me queda mirando y me dice: - Cariño... tú te has saneado las puntas...¡Es que se fija en todo! Aunque esto tiene sus problemas... Me alaba tanto la lencería que luego no tengo valor para ponerme bragas normales. Vamos, que el tanga me ésta haciendo una fístula.Y, sobre todo, no me lleva nunca la contraria: estoy hasta los cojones de ir a ver comedias románticas.Por no hablar de cuando vamos de compras... Oye, ¡que le pone interés! Le pone tanto interés que me agota... Yo destrozada, y él: - Venga, cielo, sólo una tienda más... Y yo: - No, de verdad que éste me gusta... Y él: - Jo, eso lo dices para que nos vayamos...Por no hablar de lo humillante que es salir con el hombre perfecto: no bebe nunca; con lo cual, yo parezco Massiel. Come menos que yo; con lo cual, yo parezco.. Massiel. Y baila de puta madre, con lo cual yo parezco...Massiel.¡Y encima está buenísimo! Yo, para arreglarme, necesito tres horas. Y salgo hecha un asco. Él, en cinco minutos, se ha duchado, se ha puesto perfecto y me ha limpiado el baño. Que entro yo pensando que me lo voy a encontrar todo hecho un desastre... y me lo encuentro impoluto... Que me dan ganas de decirle: "¡Pero bueno! ¿Dónde me has puesto los pegotes de maquillaje que había dejado yo aquí, en el lavabo?Oye, ¡que no hay forma de enfadarse con él!No saben cómo echo de menos esas reuniones con mis amigas poniendo verdes a nuestros novios.... Ahora ya ni voy. ¡Para no poder ni abrir la boca...!El otro día fuimos a cenar a casa de unos amigos y ellos se pusieron a discutir. Y yo le dije a mi novio: - ¡Ayyyy... qué bonito! Cariño, tú y yo nunca hacemos esas cosas...¡Solo una vez creí que íbamos a discutir! Llego a casa y me pregunta: - Cielo... ¿Tú has metido en la lavadora tu tanga rojo con mis camisas blancas? - ¡Sí! - ¡Pues se ha desteñido todo! - ¿Sí? ¿Y estás enfadado? - ¡Pues sí! ¡Con Balay!Ay... qué desesperante. ¡Lo distinto que era todo con mi ex! Recuerdo una vez que le dije: - Ay, cariño. Me veo gorda. - No te preocupes, tonta... eso le pasa a todo el mundo. - ¿Todo el mundo se ve gordo? - No, que te ven a ti.Pero cuando ya toque fondo con mi "hombre ideal" fue un domingo que estaba yo ahí tan tranquilamente tirada en el sillón, viendo la tele, y llega él, me arranca la manta y me dice: - ¡Venga, arriba, cariño...! ¡Tengo entradas para llevar a tu madre a xpo-mascota!- Ay, cielo, déjalo... Si no te la va a comprar nadie...Yo ahí ya me dije: "Tanta perfección no es normal" Y desde entonces le estoy provocando, a ver hasta dónde aguanta. El otro día estábamos viendo la final de la Champions League y de repente... agarro el mando, hago "clic" y pongo Gente.. - ¿Qué? ¿Te jode? Y va y me dice: - No, cielo, no te preocupes.. si los penaltis son una lotería..¡No puede ser! ¡Aquí hay gato encerrado! ¿Qué hace conmigo un tío tan maravilloso? Y me puse a darle vueltas: "A ver, la nacionalidad la tiene... Por dinero, tampoco puede ser, porque con lo que le debo al banco.. ¡a quien debería ligarse es al director....!¡Oye! ¡A ver si va a ser gay" Porque ahora que lo pienso... cuando vemos una tía buena, le saca los defectos antes que yo... Tú le dices: - Joder, mira qué guapa Cindy Crawford... Y te contesta: - Sí, pero... tiene los tobillos gordosAunque por otro lado... ¿Cómo va a ser gay? Si es una máquina en la cama. Nos pasamos seis horas haciendo el amor. No sabéis lo que aguanta. Tengo que esperarle yo a él... ¡Que estoy cogiendo complejo de eyaculadora precoz! Bueno, y no creáis que luego se pone a roncar. Me da una conversación... Que si me ha gustado, que si le quiero, que si quiero otro... Que al final le tengo que decir: - ¡Cariño, lo que quiero es dormir!Mira, yo ya no podía soportar tanta perfección, así que la semana pasada hablé con él: - Cariño, así no podemos seguir. O cambian las cosas, o lo dejamos. Y se está esforzando, ¿eh? El otro día salió con los amigotes, y cuando llega a las cuatro de la mañana, me despierta y me susurra al oído: - Cariño, cariño.... quítate las bragas... Y yo toda emocionada: - ¡Huy...! ¿Qué te pasa? Y él: - Que voy a poner una lavadora.

viernes, 11 de septiembre de 2009

Fatalismo.

No paro de darle vueltas a tu escrito, Marta. Me ha impactado tanto que no me lo quito de la cabeza. Me he encontrado inmersa en la película de terror de la vida de los fatalistas resumida en veinte líneas. Me llama la atención el arte que tienes de concentrar en pocas palabras toda una historia. Puede que esta última me haya marcado más porque coincide con el tema de mis reflexiones actuales. Llevaba varios días auto convenciéndome de que somos lo que queremos en bien o en mal. He tenido ocasión de comprobarlo a lo largo de mi vida pero me he puesto en serio a ponerlo en práctica así que tu escrito me ha venido como anillo al dedo.

Cúltivos en la ciudad.

Me pregunto como sigue mi aprendiz a jardinera con las tomateras.
¿Keiko sigue sin hacerles caso ?. ¿Las oirá crecer? ¿Ha salido ya alguna flor?

jueves, 3 de septiembre de 2009

Vida sencilla.

Van pasando los años y mi orden de prioridades va cambiando. Hoy, me imagino como mi bisabuela, en una mecedora cerca de una ventana con repisa profunda donde dejar mis libros y mi portátil, viendo pasar el tiempo, las estaciones.. O, como mi madre haciendo confituras, mermeladas, patés y tartas para los amigos. Vestida con un viejo vaquero y una camiseta.. Ya no me importan las cosas superfluas. Es tan sencillo lo que necesito y tan inalcanzable de momento. Sé que lo conseguiré algún día. Siempre consigo lo que quiero …

sábado, 29 de agosto de 2009

Un ritual.

Mi padre se acerca despacio, se inclina hacia mi, acerca su mejilla para que le de un beso y “estrene su barba”. Más bien para que estrene su afeitado con su maravilloso olor a jabón de afeitar.

Incógnita.

Alguien me puede explicar porque este gobierno o el anterior o el anterior al anterior toleran año tras año que los libros escolares sean diferentes en cada curso. ¿Porque se privilegia a unas cuantas editoriales antes que a miles de familias que se tienen que sangrar por los cuatro costados para adquirirlos? Se supone que la educación pública es gratuita. ¿Porque no incluir los libros? Entiendo que alguna vez, hay que cambiar los contenidos pero no cada año. Esta claro que es un buen negocio montado con el beneplácito del gobierno, el que sea. Si no cambiaran tan a menudo, se podrían revender cada año y en cada colegio montar un pequeño mercado de libros de segunda mano como se hacia en mi colegio hace más de cuarenta años. Antes de seguir protestando, me informo y averiguo que en algunas comunidades se entregan los libros gratuitamente o se prestan. Bien, ahora me hago otra pregunta: ¿Por qué no se hace lo mismo en todas las comunidades? El gobierno sigue sin hacer su trabajo.

Vivimos en una sociedad hipócrita. Tanta importancia se les da a los niños, que si son los reyes, que si hay que protegerles y en lo más elemental como es la educación se especula con ella. Nos olvidamos que el gobierno esta al servicio de los ciudadanos y su obligación es cuidarnos. Se supone que los impuestos que pagamos todos o casi todos son para ser revertidos para el bien de todos no de unos pocos.

¿Qué pasa con los niños cuyos padres no pueden costear los libros?

domingo, 19 de julio de 2009

Insomnio.

Otra noche en blanco. Intento cercar el insomnio por todos los frentes pero de momento, el puede más que yo. Es una guerra que tengo que ganar. He renunciado a los ansiolíticos, a los somníferos, no quiero ser esclava de nada. Un amigo me recomendó tomar un whisky a las seis de la tarde, me funciono, creo que de casualidad la primera noche, luego no, así que también he renunciado. No pienso apuntarme a un problema de alcoholismo para curar otro. Tampoco es solución. Es como desvestir a Pedro para vestir a Pablo… Me duermo siempre cuando llega la mañana y cuando el despertador suena a las siete cuarenta cinco me encuentro en pleno túnel del sueño, no sé donde estoy ni que día es. Me levantó, no me concedo ninguna tregua. Desayuno y ducha. Mi rayita de siempre en los ojos y a la marcha. Ya me encuentro en plena forma, como si hubiera dormido. Para encontrarme así, he tenido que hacerme “violencia”. Sacudirme. Todas las mañanas es un “camina o revienta”. Sé que si no actúo así me paso todo el día en la UCI. Tengo que encontrar la solución porque el día en que me abandone este espíritu de lucha me convertiré en un alma en pena que se arrastra de sofá a la silla y de la silla al sofa…

miércoles, 8 de julio de 2009

Un jour tu verras - Mouloudji

http://www.dailymotion.com/video/x62954_mouloudji-un-jour-tu-verras_music

Llevo toda la noche cantando esta canción.

Un jour tu verrasOn se rencontreraQuelque part, n'importe oùGuidés par le hasardNous nous regarderonsEt nous nous sourironsEt la main dans la mainPar les rues nous ironsLe temps passe si viteLe soir cachera bienNos cœurs, ces deux voleursQui gardent leur bonheurPuis nous arriveronsSur une place griseOù les pavés seront douxA nos âmes grisesIl y aura un balTrès pauvre et très banalSous un ciel plein de brumeEt de mélancolieUn aveugle joueraD'l'orgue de BarbarieCet air pour nous seraLe plus beau, le plus joliPuis je t'inviteraiTa taille je prendraiNous danserons tranquillesLoin des bruits de la villeNous danserons l'amourLes yeux au fond des yeuxVers une fin du mondeVers une nuit profondeUn jour tu verrasOn se rencontreraQuelque part, n'importe oùGuidés par le hasardNous nous regarderonsEt nous nous sourironsEt la main dans la mainPar les rues nous irons

Un verano....

La mujer del tiempo nos anuncia rayos y lluvia. En el mapa aparecen los dos junto a un sol resplandeciente. Lo cual nos indica que vamos a tener tormentas alternando con sol. Cada vez que veo en el mapa del tiempo estos tres signos, (rayos lluvia y sol) no puedo evitar recordar las mejores vacaciones de mi vida. No creo que tuviera más de doce años entonces. Mis padres me llevaron a casa de unos amigos en el centro de Francia a Saint- Eloy- Les- Mines más exactamente, un pueblecito de Auvernia en el valle de la Sioule para pasar el verano. Allí viví, durante dos meses, como una pequeña salvaje, descalza casi siempre y el mapa del tiempo me recuerda aquellas tormentas de verano. Me hice muy amiga de la niña de la granja vecina, no recuerdo su nombre pero si recuerdo nuestras aventuras. Nos encantaba caminar con los pies desnudos en el barro del camino, debajo de la lluvia calida, iluminadas al mismo tiempo por los rayos de sol que filtraban entre las nubes. Nos gustaba subir a la cima de unos árboles muy altos. Parecíamos pequeños monos. Aposentadas en una de las últimas ramas, nos dejábamos mecer por la brisa y en alguna ocasión por el viento, lo cual nos producía un delicioso vértigo. . Sultane, una pastor alemán muy grande nos llevaba por turnos, a caballo dócil y feliz de participar en nuestros juegos
Un día, después de una tormenta, se escapo una vaca en el pequeño bosque que lindaba la casa. A parte de los árboles, el bosque era una maraña de zarzales pero cuando tienes doce años, no hay impedimentos. Nos pusimos todos los chavales del lugar a perseguir a la vaca en fuga sin sentir dolor alguno. Cuando el animal volvió al redil, nos encontramos con las piernas ensangrentadas. Creo que no teníamos un solo centímetro de piel sana. Ahora si recuerdo el dolor cuando me lavaban las piernas de pie dentro de un barreno de agua fría.
¡Que verano!!! Que verano….

martes, 7 de julio de 2009

Naná en Barcelona y fotos en blanco y negro.

Leer a Naná, me refresca la memoria y vuelvo a desear visitar Barcelona de verdad. Pasar varios días recorriendo sus calles y sus lugares encantados, sin prisas...

He viajado a menudo a esta preciosa ciudad pero siempre por motivos de trabajo es decir que prácticamente no la conozco. Me paseo por los polígonos industriales, la ronda de dalt, la ronda de Baix, la Meridiana, la calle Valencia donde hace muchos años, nos hospedábamos, la calle Aribau, el puerto olímpico y poco más. No he visto la Sagrada familia a menos de cincuenta metros.

Naná, me gustan tus fotos en blanco y negro. Siempre las he preferido a las de color. En blanco y negro, las arrugas son bonitas, las miradas más autenticas. Los defectos se vuelven belleza. En las de color, te fijas más en el conjunto y tiene que ser todo muy perfecto para no encontrar algo feo. No hay término medio, es: ¡Que guapa he salido!!! O ¡Que horrible!!!
Si fotografías un paisaje o un detalle de una calle, sientes un poco de misterio e imaginas un pedacito de historia… No importa si se cruza un elemento ajeno, no molesta. Imagina una mesa cubierta de un viejo hule, muchas botellas de licor, copas llenas y vacías, ceniceros desbordando colillas…. En blanco y negro. Puede ser una bonita foto. Ahora, la imaginas en color….

Para Isa.

Isa, si tu planta no te ha regalado todavía ninguna flor, alli va un adelanto de lo que vas a conseguir si la sigues mimando.

20h58
Esta flor debe de ser suculenta porque hace una hora, de las tres que conté esta mañana, solo quedaba una y ahora, regando, acabo de descubrir que también ha desaparecido. Ni rastro de pétalos por el suelo. Por mi que hay una Keiko en mi jardín. Como puedes observar en la foto, tiene un maravilloso color azul que me gustaría conseguir para pintar mi habitación.

miércoles, 1 de julio de 2009

"El trueno de Dios" de Bernard Clavel


Ayer termine de leer una novelita preciosa de Bernard Clavel. Novelita por el tamaño pero grande por el contenido. Se llama: “El trueno de dios”. Fue llevada a la pantalla y tuvo como actor principal a Jean Gabin, actor mítico de la filmoteca francesa. Cuenta la historia de Leandro, un hombre de apariencia ruda, un poco violenta. De vez en cuando, se marcha a la ciudad para aturdirse con chicas y alcohol hasta caer embrutecido y vuelve al día siguiente a su casa con un perro nuevo encontrado. Un día, en lugar de traer un perro, llega a casa con una prostituta, Simone. El autor describe maravillosamente la vida rural de la Francia “profunda”. Escribe con mucha sencillez y realismo. Me parece estar dentro de esta casa y sentir su olor, ver a su esposa María de gris vestida, mujer abnegada y amorosa, cada uno de los perros, los caminos de tierra, los árboles, la montaña, el ruido de la moto del amigo Roger, el que trae sacos de huesos para los pupilos de Leandro.. ¿Podré escribir así algún día? ¡Tan sencillamente y tan real ¡!
No aspiro a ser escritora sino a saber expresarme con las palabras justas y acertadas. Me consuela saber que Bernard Clavel es autodidacta. Quizás algún día llegue a acercarme un poquito a el. No me apetece empezar otro libro, me he quedado impregnada de el y no quiero entrar en otro mundo. Es como salir de un sueño feliz y no querer despertarme.

lunes, 29 de junio de 2009

Disciplina.

Roger, tiene diez años. Se encuentra en la sala de catecismo con sus compañeros, esperando al Padre Godard que tarda en llegar. Salen a jugar, pasa el tiempo y viendo que el cura sigue sin aparecer, se dirije con dos de sus amigos a su encuentro. ¡Quizás le haya ocurrido algo!. No están muy preocupados porque le tienen bastante manía a este cura chivato que va contando en todo el pueblo y principalmente a los padres de las criaturas las travesuras de sus alumnos lo cual les ocasiona las consiguientes palizas. Es más bien la curiosidad lo que les lleva a buscarle. Después de andar un kilómetro, le encuentran empujando la moto. Pensando que posiblemente iban a atraerse las bondades del párroco, las criaturas deciden ayudarle y entre los tres, empujan la moto que sale arrancando a toda velocidad. El cura se marcha sin mirar atrás. Cuando llegan los tres pardillos reciben un castigo por entrar tarde. El domingo, tienen que permanecer durante toda la misa de rodillas en el suelo sin moverse.

viernes, 26 de junio de 2009

Una buena vaca normanda.

Buscando fotos de vacas normandas para escribir una historia, me encontre con esta viñeta que no tiene desperdicio.

!David, inspirate¡

miércoles, 24 de junio de 2009

Una cena de antología.

Sábado, 20 de junio de 2009
Cumpleaños de Lola. Llegamos pronto y poco a poco aparecen los invitados. Somos diecisiete en total. Mucha peña.
Compañía agradable y noche suave sin demasiado calor. ¡Y la Cena! ¡Que cena!!! Todavía me cae la baba. Y me acuerdo de la coca gallega. Lamento no haber comido más. Exquisita ¡!! Creo que la hizo la madre de Santi, le tengo que pedir la receta. ¡Y los pollos rellenos! ¡Que pollos!!! Hechos por la madre de Lola. Trabajo de artesanía. Los fiambre exquisitos, jamón de bellota, chorizos, salchichones etc... Todo de Primera y cortado muy finito como a mi me gusta. ¡Hay!! ¡Y los camemberts empanados y adornados con confitura de violeta y de arándanos!!! ¿Qué? El Tiramisú elaborado por Santi. ¡Qué delicia! ¿Y la tarta de chocolate?? ¡Sublime!!! Y que decir de las bebidas. Cervezas, vinos finos, licores, culminado con unos cubatas de otra galaxia. ¡Qué cena! Santi y Lola, os habéis superado. Ah! ¿Y el discursito de Santi? No hacia falta decir más. Enhorabuena a los dos por montar una velada tan maravillosa. Un evento organizado con mucho cariño. Salimos de su casa a las cuatro de la mañana y hoy domingo, nos encontramos en la UCI. ¡Es que tenemos una edad ¡!!

miércoles, 17 de junio de 2009

"Cuentos del gato encaramado" o bromas de la mente

Andaba completamente desencaminada. Buscaba entre los cuentos de Guy de Maupassant un libro cuyo titulo no recordaba pero conocía el tema. Después de repasar la larga lista de cuentos y crónicas de este autor, me vino a la cabeza un nombre: Marcel Aymé. Seguía sin recordar el titulo pero aproveché esta pista que apareció de repente como una chispa. Enseguida lo encontré: “Cuentos del gato encaramado”. Conociendo un poco el estilo de Maupassant, era imposible que el escribiera unos cuentos alegres y divertidos. Hay que ver las pasadas que nos juega la mente. Te quedas con la esencia pero olvidas el color del frasco.

martes, 16 de junio de 2009

!A todo cerdo....¡¡

Mar tenía veintidós años cuando le conoció. Era guapa, delgada, moderna, pelo castaño y corto. Sus ojos oscuros y brillantes mostraban su apetito por comerse el mundo. Se enamoro de el o eso creyó. Al principio, todo fue como un cuento de hadas. Fue muy fácil para el llevarla al huerto. Le llevaba unos cuanto años y deslumbrarla era coser y cantar. Le bastaba con llevarla a unos cuantos sitios para ella inaccesibles. Nunca la habían llevado a un buen restaurante, ni siquiera a uno malo. Lo suyo era quedar con los amigos a la puerta de una discoteca, comer bocadillos en el bar del barrio. Para el, Mar era la candidata ideal. Siempre le había costado ligar debido a su extrema timidez. Había encontrado la manera de vencerla tomándose siempre uno o dos “cubatas” antes de quedar con alguna chica , lo hacia incluso antes de verse con los amigos. Se sentía más brillante.

Todo fue bastante bien mientras ella conservaba su trabajo y vivía en casa de su madre. La mimaba, le mandaba flores. La vigilaba, era bastante celoso. Luego se casarón y antes de tener el primer niño, Mar cometió el error de dejar su trabajo y empezaron los primeros ataques. Verbales siempre. La seguridad en ella misma fue mermando conforme iba engordando su barriga. Y la inseguridad de el fue desapareciendo conforme iba encontrando puntos flacos para atacarla. Después del primer niño, le costo mucho recuperar su silueta pero, tenia una voluntad de hierro y lo consiguió a pesar de los ataques que pretendían minarla. Luego vino la niña y el aspecto de Mar fue cambiando, se olvido de ella por un tiempo, dedicándoles todo su tiempo a sus hijos que la hacían olvidar el agujero oscuro donde se había caído. Vivía en un mar de reproches. Que si era tonta, fea, gorda, despistada… Los hijos fueron creciendo y, acostumbrados a oír los calificativos que le regalaba su padre a su madre, empezaron también a llamarla tonta. Y unos: ¡Tú no te enteras de nada!!. Hasta sus amigos le perdieron el respeto porque la veían tan entregada, tan sufridora que les parecía boba. Durante años, hizo milagros con el poco dinero que el le entregaba con la excusa de que tenia que guardar para ella y los niños en caso de que le pasara algo a el. Tenía que dar las gracias por esta vida miserable que tan generosamente le ofrecía.

En el fondo, Mar era un pobre cordero infeliz caído entre las garras de un ave de rapiña que juega con su presa antes de acabar con ella. Poco a poco, su corazón ingenuo se transformaba y un día se sorprendió pensando: a todo cerdo le llega su San Martín. Lo pensó con tal ira que se asusto primero pero luego le gustó. Le gustó la sensación que la invadió y empezó a urdir un plan a largo plazo. No, no quería matarlo. Solo esperar a que llegara el momento. Quería verle sufrir y disfrutaba ya de antemano solo de pensarlo. Se lo imagino mayor e impedido, a su merced y ella haciéndole pasar por las de San Quintín. No era un plan maquiavélico. Mar no era maliciosa. Sufría…

Un día, se sintió tan angustiada que quiso salir a la calle para escapar del ambiente opresivo de su casa. Su marido y sus hijos habían hecho causa común para insultarla. No podía esperar el ascensor. Puso el pie en el primer escalón y de repente se vio hundiéndose en su propio nombre. Veía su cuerpo roto a través del agua y le llego la paz.

Desde su silla de rueda donde se encuentra recluido, el sigue maldiciéndola a cada momento por haberse matado. No tiene a nadie para cuidarle. Sus hijos no quieren saber nada de un cerdo borracho y verborrea violenta.

¡A todo cerdo le llega su San Martín!!

martes, 9 de junio de 2009

"Il suffirait de presque rien " de Serge Reggiani

Il suffirait de presque rienPeut-être dix années de moinsPour que je te dise "Je t'aime"Que je te prenne par la mainPour t'emmener à Saint-GermainT'offrir un autre café-crèmeMais pourquoi faire du cinémaFillette allons regarde-moiEt vois les rides qui nous séparentA quoi bon jouer la comédieDu vieil amant qui rajeunitToi même ferais semblant d'y croireVraiment de quoi aurions-nous l'airJ'entends déjà les commentaires"Elle est jolie, comment peut-il encore lui plaireElle au printemps, lui en hiver"Il suffirait de presque rienPourtant personne tu le sais bienNe repasse par sa jeunesseNe sois pas stupide et comprendsSi j'avais comme toi vingt ansJe te couvrirais de promessesAllons bon voilà ton sourireQui tourne à l'eau et qui chavireJe ne veux pas que tu sois tristeImagine ta vie demainTout à côté d'un clown en trainDe faire son dernier tour de pisteVraiment de quoi aurais-tu l'airJ'entends déjà les commentaires"Elle est jolie, comment peut-il encore lui plaireElle au printemps, lui en hiver"C'est un autre que moi demainQui t'emmènera à St-GermainPrendre le premier café crèmeIl suffisait de presque rienPeut-être dix années de moinsPour que je te dise "Je t'aime"

Te hago caso.

¡Ves sobri!! Te hago caso. Lllevaba varios días sin escribir y sin ganas de hacerlo. Era mala señal pero intento volver a la normalidad.

Guy de Maupassant.

Escribiendo sobre gatos, me acordé de un relato de Guy de Maupassant sobre los animales de una granja. Había una anécdota sobre los gestos de los gatos. Intenté encontrarlo en medio del desorden pero no hubo manera. Es posible que se lo haya dejado a mi madre porque procuro compartir mis hallazgos literarios con alguien y sé que este cuento seria de su agrado. El caso es que buscando, encontré otro del mismo autor: “Mi tío Julio”. No recuerdo haberlo leído pero me sonrío al ver que lo compre en 1973 y que me costo 15 pesetas. Que tiempos aquellos en que podías comprar literatura por 3 duros. Recuerdo que por entonces, era una estudiante pobre y sin embargo, podía salir a comprar libros y volver con una bolsa llena. Cosa que hoy, no me puedo permitir. ¡Como ha cambiado la vida! Ni siquiera podemos hacer vida social si no es reuniéndose en casa. Invitar a los amigos a tomar café en una cafetería se ha convertido en “un gasto”. Antes, te encontrabas con un amigo en un bar y le invitabas o te invitaba el sin pensar. Ahora, si te descuidas, te gastas 500 o 1000 de las pelas de antes en un abrir o cerrar de ojos. Hasta hace poco, me gustaba salir de mi casa a propósito para tomar un café en mi cafetería preferida, sentarme en una mesa, coger el periódico y fumarme un cigarrillo leyéndolo. Lo sigo haciendo pero no salgo expresamente a ello. Ya voy mirando la “pela”. Cuando pasamos de la peseta al Euro, Archie comento que nos habían tomado el pelo y que los bares debían de estar haciendo el agosto porque se ponían todos a reformar. Y era verdad, aumentaron en el mejor de los casos, el precio del café un 66%. Nos engañaron y nos dejamos engañar. Somos unos tontos. Me he vuelto a extrapolar....

Volviendo al grano, al no encontrar el famoso libro, entré en Internet para buscar el titulo porque lo había olvidado y tuve la gran suerte de descubrir un sitio " todo sobre Guy de Maupassant". Ignoraba que había escrito tantos cuentos.

http://www.iesxunqueira1.com/maupassant/Todorelatos.HTM

He leído algunos y en realidad, no son cuentos, son crónicas sobre su vida y su época. Nació casi cien años antes que yo, pero no es para nada anacrónico. Son las historias que a mi me gusta contar sobre el día a día.. Tengo lectura…. Me va a faltar tiempo.

lunes, 8 de junio de 2009

De gatos.



Archie llevaba años diciéndole a Clara que quería un gatito. Se acordaba del Litri, el gato de su infancia, el que iba a buscarle al colegio y añoraba tener otro. Clara no estaba de acuerdo, le gustaban mucho pero un gato en un piso no le atraía para nada. Un gato tiene que tener espacio, un jardín. Para ella, son animales que tienen que entrar en casa ocasionalmente incluso par dormir pero pasar el día fuera paseando, persiguiendo ratones, dormirse en una maceta o donde quisiera. ¡Pero en un piso! No.


Al cabo de unos años, se fueron a vivir a una casa en el campo con bastante terreno como para tener diez gatos.

Paso el tiempo y Archie ocupado en decorar la casa y el jardín, se olvido del gato, hasta que un buen día vio como pasaban los gatos salvajes por su césped, lo rascaban y hacían sus necesidades. Lo comento con un amigo que “entendía de gatos”. Búscate un gato macho y veras como espanta a todos los demás. Claro que tendrás que castrarlo. Ya. ¡Castrarlo!

Los padres de Clara se enteraron del plan y como los deseos de su hija eran ordenes, desembarcaron un día con un proyecto de gato blanco y negro sin destetar. El pobre animal tenía las mismas esperanzas de vida que una mariposa. Improvisaron un biberón pero el gato hacia ascos. El animal iba deambulando por casa como un alma en pena, sin fuerzas y maullando del hambre que tenía. El padre de Clara, siempre optimista no paraba de repetir, se va a morir, se va a morir, no sé porque os molestáis tanto. Es demasiado pequeño. Dejaron un platito en el suelo con restos de Foie Gras de pato (el Jabugo francés) y la sorpresa fue mayúscula. Atraído por el olor, se arrastro y empezó a olisquear. Luego intento lamer pero no sabía. Primero lo toco con la nariz. Le costo un poco aprender pero cuando dejo el platito limpio todo el mundo respiro hondo de placer como si del primogénito se tratara. El que había pronosticado su muerte minutos antes, dijo: ¡se ha salvado!! Lo sabía. Si come vive. Fue todo un espectáculo verle aprender a lamer la leche. Al principio, daba toquecitos con la nariz, luego lamia con la lengua al revés y se atragantaba. Era tan pequeño que le llamaron Moustique

Durante un tiempo, todo fue bastante bien. Creció sin problemas. Mientras iba creciendo, Archie disfrutaba de el y se quedaban dormidos juntitos en el sofá. El corazón se les paraba cuando pretendía saltar del respaldo del sofá al de la silla. Era tan pequeño. Pero nunca se cayó. Clara se pasaba la vida buscándole por las noches con la linterna, Se escondía en la casa en construcción de la parcela contigua. Le llamaba y llamaba pero el se hacia el sordo y se escondía. Cuando oía la voz de Clara, se quedaba quieto. Llevaba un collar verde con una campanita y puede que supiera que si no se movía no le iban a encontrar, o quizás era un juego. Quién sabe lo que pasa por la mente de un gato. Ella lo encontraba a menudo cuando apagaba la linterna y divisando a fondo en la oscuridad, lo encontraba por el brillo de sus ojos.

Fue creciendo y se convirtió en un hermoso gato blanco y negro. Entonces empezó la pesadilla. Archie y Clara olvidaron la parte más importante de la recomendación de su amigo. Había que castrarlo. Pasaron este detalle por alto y empezaron los problemas. Espantar a todos los machos del barrio: si lo hacia, a costa de volver a casa lleno de rasguños, de sangre y oliendo a orín de gato. El problema es que a las hembras no les hacia ningún asco. Y, el jardín se lleno de todas sus amigas y luego de gatitos, muchos blanco y negro como el. Empezaron a perder respeto a la casa y entraban por cualquier puerta o ventana abierta. Archie y Clara se pasaron todo un verano durmiendo con las ventanas cerradas. Teníamos que haber castrado al gato, decían… Un poco tarde, no te parece… El mal esta hecho, so lo castramos que hacemos con todas la hembras y sus retoños.. Así que aguantaron como pudieron hasta que Moustique desapareció unos días, luego volvió. Volvió a desaparecer. Así varias veces hasta que desapareció por completo. Sus desapariciones esporádicas les acostumbraron a la idea de que un día podía no volver jamás. Y cuando ocurrió, le pareció a Clara tan natural! A Archie, no tanto. Esperaba siempre verle aparecer por la puerta como otras veces hasta que se hizo a la idea. El remedio había sido peor que la enfermedad pero les quedaba el recuerdo de Moustique, de haber convivido con un gato y esto si era una buena experiencia. Había que quedarse con esto y empezar a buscar el remedio a la plaga de gatos que quedaban pululando por casa.

Los que trajeron la tormenta, volvieron a poner remedio y los padres de Clara lo solucionaron de la forma más sencilla. Solo había que vigilar la comida de la perrita para que no se la comieran los gatos. Durante un mes, se tuvieron que buscar la vida y poco a poco se alejaron de la casa. Cuando los padres de Clara se volvieron a su casa, no quedaba ni uno. Ahora cuando un gato pasea por el jardín, Archie lo deja.

lunes, 1 de junio de 2009

La decadencia del imperio americano.

Acabo de ver “La decadencia del imperio americano” de Denys Arcan. Os la recomiendo (si no la habéis visto ya).No me gusta dar mi opinión sobre una película que me gusta, solo sentirla y ya esta. He tenido la suerte de verla en versión original, es decir en francés con acento canadiense, me encanta. Es de 1986 pero no ha perdido nada con los años…

El mercado de Montauban.







Sábado 31 de Mayo, rulando hacia el mercado de Montauban. No me lo quiero perder. En el último viaje, cuando fuimos a recoger a mis padres, caía agua a cantaros y, a pesar de ello, fuimos. El mercado estaba lleno de gente, corriendo con los paraguas. Hoy, luce el sol, vamos a poder pasear y recrearnos en cada puesto. ¡Me encanta! Es el mercado más bonito que he visto, lleno de sombrillas de todos los colores, situado en dos paseos anchos arbolados para soportar el calor los días como el de hoy. Hay una parte reservada a ropa y de todo un poco y otra parte única y exclusivamente para los ganaderos vendedores de leche, yogures, carnes y productos derivados de la carne pero de fabricación propia (jamón, patés salchichones etc… que probamos en un puesto y casi nos sirve de comida). Las verduras son todas de temporada y de cosecha propia. O sea que no busques pimientos porque todavía no han crecido, ni plátanos, ni naranjas, que no son de aquí. Hoy, se ven muchos puestos con espárragos blancos, rábanos, lechugas de hoja de roble, patatas, vinos, etc... Hay un puesto de leche donde la gente trae sus botellas vacías de la semana anterior y se lleva otras tantas llenas. Lo mismo pasa con los yogures. Quesos de cabra y otros, especialidades de la región, mieles y confituras. Flores, plantas y plantel de tomates que toca plantar ahora… Llueva o no llueva, la gente viene cada semana a recoger sus encargos. Muchos encargan las carnes por teléfono y el día de mercado tienen su caja preparada. Yo, me he traído una caja llena de carne de ternero criado con buen pienso y comida natural y una nevera llena de magrets de pato que me deje en el congelador de mi madre en mi último viaje porque no me cabía en el coche… Prepárate sobri, cuando vengas ya sabes que hay magret de menú…..

sábado, 23 de mayo de 2009

El armario.


En el salón, nada mas entrar, pegado a la pared de la izquierda, se encontraba el armario. Clara llevaba muchos viajes a casa de sus padres y esperaba siempre el último día para recordar que había vuelto a olvidar meter las narices dentro. Estaba repleto de fotos de todas las épocas, desde las bodas de sus abuelos hasta las del último verano, de libros y viejos diccionarios que su madre aficionaba también a guardar, igual que ella. Se prometió que en la próxima visita lo abriría de par en par y lo revisaría a fondo intentando encontrar algún tesoro olvidado. No era cuestión de intentarlo ahora, necesitaría por lo menos un día entero para darle la vuelta. Siempre le había gustado rebuscar en las cosas viejas. Los desvanes que aparecen en las películas llenos de antiguallas la habían atraído siempre y la hacían soñar. Recordó que de pequeña descubrió que papa Noel no existía rebuscando en el armario de su madre donde encontró varios retales de tela de unos vestiditos de la única muñeca que le había traído por navidad. Este hallazgo no le causo ningún trauma, al contrario, para ella fue un gran descubrimiento. Se guardo mucho de contarlo a su madre. Un día soñó que había comprado una casa antigua con todos sus muebles dentro y se paseo toda la noche abriendo puertas, armarios y descubriendo tesoros, viejas vajillas, viejas ropas, cartas. etc.… hasta que se despertó y se llevo la mayor desilusión de su vida. Fue un sueño tan real que le costo días reponerse.

Esta afición a hurgar en las cosas viejas le venía de lejos. De pequeña, no tenías ni seis años, recordó que encontró en el desván de la casa de sus abuelos, cajas enteras de viejos libros, algunos medio comidos por los ratolines. Se quedó hipnotizada por esta imagen y nunca la olvido. Quizás este recuerdo la persiguió siempre i la hizo recoger de manera compulsiva todos los libros que encontraba en su camino.

Clara llevaba un tiempo empeñada en recordar el pasado. No porque añorara nada pero porque le faltaban datos. Recordaba épocas con toda nitidez y otras se habían borrado por arte de magia. Quería averiguar el porque. Quizás el entenderlo la ayudaría a entenderse más a ella misma… Llevaba toda la vida buscándose… Puede que fuera este el camino…

viernes, 22 de mayo de 2009

Pierre de Ronsard

Vive, creeme, no esperes a mañana, coje desde hoy las rosas de la vida. (Pierre de Ronsard).

jueves, 21 de mayo de 2009

Don Camillo y Peppone

Estoy trabajando y mi madre cerca viendo la telé. Una voz me hace levantar la vista, es la de Fernandel un magnifico actor francés interpretando a don Camillo. La película se titula en español: Don Camillo y el honorable Peppone. El caso es que dejo todo lo que estoy haciendo y me instalo cómodamente con mi Mami y me dispongo a pasar una hora de buen humor.

Ha valido la pena, no hay nada mejor que un buen rato de risa sana para renovar las energías. Hacia más de treinta años que no había visto una película de Don Camillo y la verdad es que es una pena.

Os la recomiendo. Es un viaje al humor sano y reparador. Supongo que habréis visto alguna, hay varias y todas son iguales de divertidas. (Cuenta las luchas entre un parroco que conversa con Jesús y un alcalde comunista).

No es mi solución frente a la crisis pero ayuda…mucho…

Reactivación de la economía.

Creo haber encontrado un truco para reactivar la economía. Lo voy a poner en práctica y ya os contare si funciona...

domingo, 17 de mayo de 2009

¡Sobri!!!

La verdad es que me he reído mucho imaginándome corriendo detrás del tren. Últimamente, a pesar de que pueda parecer que vivo en pleno “Spleen”, no es así. Más bien al revés. Más bien me he vuelto realista y me gusta reírme cada vez más de mi misma y de todo, cosa que no gusta demasiado a mi alrededor sobre todo a los que se quejan siempre de todo, cada vez más numerosos.

Si rebuscamos un poco, si rascamos un poco, tenemos la culpa de nuestros problemas así que dejemos la mala suerte de lado, o de echar la culpa a los demás.

Dejamos escapar las oportunidades pero son como el caballito de un tío vivo, o como la cinta de las maletas en el aeropuerto, si no llegas a tiempo, esperas y vuelven a pasar delante de ti, digan lo que digan. Toda la vida se presentan y algún día acertaremos a coger alguna. ¡Hoy me siento optimista!! (Escuchare la canción y ya te daré mi opinión. Estoy segura de que me gustara).

Mañana movida...

Me despierto temprano y para no molestar a nadie, sigo con mi libro “Viaje al final de la noche”. Conseguí reanudar su lectura hace varios días y me gusta a pesar de que hay que tener la moral a prueba de bombas para asimilarlo. Me encanta el estilo y después de ver las entrevistas de Céline, me lo imagino a el con su voz y su acento peculiar contar todas sus aventuras. Supongo que es una autobiografía pero tengo que leer más sobre el para averiguar si ha bordado un poco. Es un experto en disecar las miserias del alma y del cuerpo humano. No es agradable pero tan realista. No se escapa nadie, ni el mismo. No es una critica de los demás pero un análisis profundo del genero humano incluyéndose también. Seguiré hablando de Céline porque hay mucho que decir pero no he empezado a escribir para contar esto. Me he dispersado un poco como siempre… El caso es que tenía muchos proyectos para esta mañana de domingo. De repente tuve la sensación de que se iba a torcer. Las cosas no iban como quería. Eva y Andrea se acababan de marchar dejando tras ellas un halo de risas… Gaby se sienta en el banco, feliz, respirando y disfrutando de un mañana soleada y agradable, rodeado de plantas, flores y pajarillos cantando. El paraíso… Llega el diablo rojo de mi padre. No puede ver a nadie tranquilo, se sienta al lado de Gaby con un artilugio que pretendía reparar y empieza a martillazos y con una sierra a organizar el principio del caos. Gaby, últimamente más comedido, se levanta y se va hacia la piscina para evitar protestar contra un ataque a su paz. Le acompaño y de repente oigo un ruido fuerte de agua, una exclamación y al girarme, le encuentro dentro de la piscina, al lado de las escaleras. Parece un cuervo negro remojado. (Iba vestido de negro). Sale sin protestar mucho, cosa rara. Más bien se estaba riendo, se acerca a una tumbona para sentarse y quitarse las zapatillas y toda la ropa chopada que llevaba y nada más tocar la hamaca, ¡catapum!!!, se rompen las patas delanteras mal colocadas y otra vez al suelo. En esta última caída, se ha hecho algo de daño pero nada grave. Una herida en el brazo y un golpe en el trasero. Llevamos la negra. ¡Ojala!! Sigamos con esta clase de desgracias que no van más allá que unas anécdotas divertidas al fin y al cabo. Y ojala siga yo viendo la vida como un circo con payasos… El caso es que, he renunciado a mis planes mañaneros domingueros y me he sentado aquí, a escribir tranquilamente y que siga el día como díos lo quiera. Para que preocuparse. Mañana será otro día… Vamos a seguir la corriente...

jueves, 14 de mayo de 2009

Granja de mis abuelos paternos.


No es oro todo lo que reluce. Hace cincuenta años, esta casa no tenia cuarto de baño y era el cuartel general de los ratolines. Me parece que por ello, les tengo tanta fobia desde mi más tierna infancia. Desde fuera, parece una mansión pero dentro, no tenía ni los mínimos de confort moderno. Detrás de la casa, había unas letrinas estilo casa de la pradera pero dobles, o sea que se podía ir al baño en pareja. Nunca me había hecho la pregunta pero ahora que me viene a la mente, mi padre me lo acaba de explicar. En esta época, venían muchos trabajadores en verano para la recolecta y, de allí el invento de las letrinas dobles. Una curiosidad de la época. Por lo visto, no se le daba mucha importancia a la intimidad. Ni a la limpieza. Ni al frío, no había calefacción.
Es curioso porque viví en esta casa, en una gran sala, (la ventana grande de arriba a la derecha) hasta los cinco o seis años y sin embargo tengo más recuerdos que en el resto de mi vida. Conviví con toda clase de animales de granja (Incluyo los seres humanos porque hace cincuenta años, la vida en el campo era un poco ruda, un poco rustica diría yo para suavizar). Allí vi por primera y última vez unas crías de ratones que me parecieron cerditos miniaturas de color rosa chicle completamente pelados. A parte de estos proyectos de ratones, no recuerdo haber visto otros pero sé que la casa estaba plagada de ellos. Dice mi madre que se oían correr detrás de las boiseries. A mi abuelo, no se le ocurrió otra idea que llenar la parte de arriba de la casa de grano (le sobraba sitio pero tenía que ser allí, justamente, encima de nuestras cabezas en el desván). Como si no tuviera otro lugar para almacenarlo. Era un poco ave de rapiña mi abuelo. Para volver al aseo, la gente se lavaba como en las pelis antiguas, con palanganas de agua caliente y me acuerdo de un tío mío que los domingos se instalaba al lado de una ventana donde entraba el sol con su camiseta blanca de tirantes afeitándose con navaja y espuma que olía a gloria. Me encantaba el olor. A pesar de que no había cuarto de baño, creo recordar que si había un cuarto para lavarse y guardar un poco de intimidad. En pleno invierno, para matar el frío, se llenaba una lata de conserva de alcohol de quemar al que se prendía fuego. La llama duraba unos treinta minutos pero bastaba para ambientar el cuarto y lavarse con menos frío. ¡Que tiempos aquellos!! He oído alguna vez preguntar: ¿si tuvieras que volver a vivir en otra época, cual te gustaría? Pues, yo lo tengo claro. La mía. A mí que no me quiten mi cuarto de baños y mis comodidades. Te adaptas a todo pero puesta a elegir…


miércoles, 13 de mayo de 2009

Los trenes.

He visto pasar muchos trenes. Demasiados. He subido a muy pocos y algunos ni siquiera los he visto. He salido corriendo detrás de otros sin alcanzarlos. Lo peor son los que me han llevado a ninguna parte. Cuanto tiempo perdido. Dicen que el tiempos perdido no se recupera pero también que solo existe el presente y el futuro así que voy a abrir bien los ojos y no dejar que pase ninguno más haciéndome la gran pregunta: subo o no subo. No más dudas, no más excusas, me dejare llevar …….
Sigo enfadada conmigo, es un buen principio…. Me sienta bien el enfado, me da fuerzas …

sábado, 9 de mayo de 2009

Tarde torcida.

La tarde se ha torcido ya. Teníamos planeado ir al gimnasio pero después de dormir una pequeña siesta, las ganas se esfuman. Decidimos ir a Naquera para dar un paseo (yo sin ganas,) para no quedarnos toda la tarde de Sillón Ball y de camino hacia el coche, me tuerzo el tobillo. El dolor es tan fuerte que ni siquiera intento evitar la caída. Me encuentro en el suelo de espaldas los brazos en cruz y los ojos cerrados del dolor. Mi vecino José se lleva un susto de muerte, se cree que me he abierto la cabeza al verme con los ojos cerrados, Gaby que se encuentra en este momento haciendo maniobra con el coche, me ve en el suelo, rodeada, piensa que me ha atropellado un coche, llega a toda mecha tocando el claxón. Vaya follón que se ha montado en un segundo. Abro los ojos. Que raro ver a varias cabezas mirándote en el cielo. Me levantan como una pluma, pongo el pie en el suelo, el dolor tan fuerte se esfuma un poco y me doy cuenta de que no tengo nada roto. Me ayudan para llegar a casa andando y lo primero es lo primero, tengo un huevo de avestruz en el tobillo y lo primero es poner hielo. Gaby se encuentra peor que yo del susto. Me paso toda la tarde con bolsas de hielo en el pie y ahora si puedo recomendarlo por experiencia. Hoy sábado, puedo andar sin dolor, sigo con el pie hinchado pero bastante menos. Creo que la solución de emergencia me ha evitado secuelas. Ahora ando con un parche gordo de arcilla. Siempre con mis remedios caseros pero muy eficaces. Mañana ya podré conducir mi coche.

Ya decía yo que no me apetecía salir…. Se notaba que la tarde iba a ser chunga!!

Moraleja: si no te apetece hacer algo, no lo hagas…. (Filosofía barata)

jueves, 7 de mayo de 2009

¡Nostalgia!

¿Qué es la nostalgia? Creo saber lo que es pero no la sufro o muy poco. La nostalgia es sufrir por añorar algo del pasado y yo no añoro nada si no es creo que rebuscando mucho en mi memoria el olor de las algas en el mar del Canal de la Mancha, la pesca de los berberechos y mis pisadas sobre la arena mojada. No hecho de menos casi nada de mi pasado. A veces me pregunto si no soy de piedra. Recuerdo lo bueno con alegría y he medio borrado lo malo. Son recuerdos alegres pero no tengo ganas de volver a vivirlos, simplemente están allí y punto. Llevo varios días recordando cosas con mi madre. Nos reímos a lágrima viva. Le cuento cosas de mi infancia que ella no sabia. Las madres no saben todo de sus hijas y lo pasamos bien pero nada que ver con la añoranza. Vivo el presente. Si añoro algo es volver a tener 30 años y saber lo que sé para no cometer los mismos errores pero esto le pasa a casi todo el mundo, no creo que haya descubierto la pólvora.

Bodas, bautizos y otros menesteres....

Algunas personas de mi entorno me consideran como un bicho un poco raro. Me tengo que morder la lengua a menudo. Yo que no suelo hablar por no ofender, hay algunos temas que me sacan de quicio y hago algunos comentarios descontrolados que me atraen las furias. Desde pequeña he tenido una fobia a las bodas, comuniones, bautizos y hasta a los cumpleaños. Al día de la madre, del padre , etc... Nunca me ha atraído como a muchas chicas el casarse de blanco en la iglesia, los trajes de comunión recargados y caros, los cientos de invitados para celebrar cosas que duran un suspiro y que te pasas años pagando en algunas ocasiones. Pienso que es ridículo llegar a pagar hasta cien euros por persona en una boda de lujo donde cuando llegan las cinco de la tarde, los camareros están ya mirando el reloj y las mesas que se van vaciando para recoger y rezando que todo el mundo se vaya pronto para irse a casa. Es tan deplorable que aceptemos pasar por esto. ¿Y porque? ¿Por qué hemos llegado a aceptar como normal estos precios tan desorbitados? No me extraña que hayamos llegado a esta crisis tan enorme que estamos padeciendo. Se ha salido todo de madre. TODO. Los precios de las casas, los alquileres, la ropa, los libros. Y nosotros como borregos hemos aceptado todo sin protestar… ¡Creo que me estoy saliendo del tema inicial!!!
¡Bueno, estoy de mal humor!

DIARIO - Primer capitulo

Domingo, 26 de septiembre de 2004

Bali duerme, oreja en ristre, tapada con una manta. ¡Ya siente el otoño!! Hoy, domingo por la noche nuestra compañera de fatigas está agotada después de un duro día poniendo orden con los gatos. ¡Bueno! Intentándolo ya que no le tienen ningún respeto.

A ella, le gustaría que le tuvieran un poco de miedo. Le gusta correr detrás de ellos como si fueran pelotas con piernas. Ellos le dan un poco de juego, hacen como que corren para complacerla y vuelven enseguida colándose dentro de casa para robarle la comida.

Ahora duerme, hasta que vayamos a dormir. Y, cuando estemos tan tranquilos acostados, se bajara de la cama y wuf! Wuf! Quiero comer o wuf! Wuf! Wuf! Quiero salir para hacer un pipi. No puedes dormirte hasta la señorita este complacida.

Lunes, 27 de septiembre de 2004

Bali tiene antenas o un radar ¡! Anoche me hizo mentir. No inició sus teje manejes a la hora acostumbrada. No ¡! Mucho antes. Empezando a escribir estas líneas, se incorporo como si la hubieran pellizcado (ella sabe cuando hablo de ella, cuando pienso con ella y ahora veo que cuando escribo sobre ella).

Empezó su peregrinaje y mi Vía Crucis. Que si Quiero comer, que si quiero beber, ahora quiero salir a mover las piernas. Al rato, vuelta a empezar. !Y ojito si no te levantas¡…

Hasta las dos del la madrugada.

¿Qué me encuentro esta mañana en el centro de recibidor?¿ Un charquito elocuente. ¡No hay palabras…..

Domingo, 15 de Noviembre de 2.004

Ha llegado el invierno, Bali esta gordita, no sé si es el pelo o que de verdad le sobra un kilito. De todo un poco. Cuando salga mejor tiempo le haré la toilette con un buen corte de peluquería casera y veré si la pongo a régimen o no.

Ya es mayor y hay que cuidarla, no es el caso. Siempre decimos “hay que”.. “hay que” llevarla al veterinario por ejemplo. Pero siempre se queda en “hay que”. Se merece que la cuidemos y mucho ya que nos ha dado mucha felicidad y muchos momentos de risa y de ternura. Nos ha hecho olvidar las penas y los problemas cuando los ha habido y nos quiere tanto!!.

La vamos a llevar a Francia, ahora por Navidad y la tendré que preparar ya que el viaje a Toulouse es un pasaporte seguro para coger pulgas y muchas. O sea que antes de partir: una buena dosis de insecticida, un buen collar, abrigo y bufanda puestos para el frió.

Espero que se lleve bien con los otros compañeros de cuatro patas que están allí.

Ellos están en su casa y Bali llega como una intrusa menos para Snoopy que la quiere como una novia. Bali lo quiere también pero que no se acerque demasiado. Es como una señorita de la ciudad que va al pueblo “ Mírame no me toques!! Que me rompo!! Este año se encontrara con compañeros nuevos: Vodka, un trasto simpático blanco y negro que siempre piensa en jugar con los gatos sobre todo con Tommy, un gatito blanco y gris, precioso, tierno y travieso que me ha hecho pasar buenos ratos este verano y con Cammel que yá conoce y con quien no hace muy buenas migas. A la buena de Cammel, no le debe de gustar la chulería de Balí y le gruñe de vez en cuando para recordarle que no se haga la tonta y que esta de visita. En fin, habrá que vigilarlas.

miércoles, 6 de mayo de 2009

Louis Ferdinand Céline

La noche pasada, estuve hablando de Céline con mi madre. Tenía curiosidad de saber más sobre este personaje porque a parte de escritor es ante todo un personaje peculiar. Le comenté que tiempo atrás había encontrado en Internet fragmentos de entrevistas que le hicieron en programas de televisión en los años 1957 aproximadamente. Los volví a ver otra vez junto a ella y nos apasionó a pesar de la pésima calidad de algunas imágenes por ser muy antiguas. Fue muy emocionante y apasionante poder verlo en su casa con sus perros, su loro, sus miles de apuntes cogidos con pinzas de la ropa. Su acento parisino. Sería imposible explicarlo. Para poder entender lo que sentimos, hay que hablar francés. No se puede explicar. Cuando pienso que estuvo condenado a muerte y vivió en el exilio hasta que se le reconoció como un escritor genial. Se le tachó de agresivo y antisemita cuando en realidad es el ser dulce, pacifico y sencillo que se dedicó a escribir lo que muchos pensaban pero era políticamente incorrecto decir.

domingo, 3 de mayo de 2009

Un perro listo

Mi bisabuelo solía llevar su perro a cazar y para que entrara en calor lo hacia correr detrás de la bicicleta hasta llegar al campo de caza. No contaba con que al perro no le hacia ninguna gracia y corría sin mucho entusiasmo, paraba a husmear, volvía a seguir al pequeño trote, paraba otra vez. En resumidas cuentas, le tomaba el pelo. El abuelo acababa perdiendo la paciencia, volvía a por el y lo subía a la cesta de la bici.

En el camino de vuelta, el perro corría delante y llegaba primero a casa.

Tiempo para leer, tiempo para soñar .......


David e Isa han encontrado, en medio de la multitud de libros que tengo arriba, el primer tomo de la Montaña mágica de Thomas Mann. Tenía localizado el segundo tomo pero no había manera de encontrar el primero. No sé si es porque hoy me encuentro sin energías pero estoy ojeando uno de ellos y me pregunto si de verdad tengo ganas de volver a leerlo. Recuerdo haberlo devorado hace muchos años como si fuera una droga. El típico libro interminable pero que no puedes dejar. Después de Navidad, empecé a leer en francés “Viaje al final de la noche” de Celine. Me gustó mucho pero me busque una excusa para no seguir. Lo encontré demasiado bien escrito como para leerlo rápidamente. Quería saborear y recrearme en cada frase y lo dejé después de dos o tres capítulos. No era el momento. Me parece que no es el momento de leer nada. No me puedo concentrar y como dice mi madre, hay que aceptar lo que no se puede impedir y adaptarse a las circunstancias. O sea que: Volveré a leer cuando me lo pida el cuerpo. De momento, escribir las tribulaciones de una Normanda en Valencia. No me cansa y me sienta bien.

Las flores quieren compañia.



Este año, he decidido plantarlas todas juntas y colocarlas al lado de nuestro porche donde podemos disfrutar de ellas. Por primera vez, tengo un cuadro multicolor que no me canso de mirar. Son seres vivos y sensibles. Si las colocas por separado, se aburren y no llegan a crecer, incluso se ponen enfermas y tristes. En resumidas cuentas, son como nosotros, la falta de amor y la soledad nos convierte en individuos grises, apáticos y en ocasiones agresivos. Te reconforta saber que tienes cerca de ti seres que te cuidan y que te aman para crecer en armonía y en paz contigo mismo. No siempre lo ves cuando eres adolescente pero si tienes la suerte de poder intuirlo, te aporta una serenidad que te ayuda a florecer.

jueves, 30 de abril de 2009

Astucia





Acabo de leer una historia curiosa en “El cazador francés”, (Le chasseur français), la revista de mi padre. Digo la revista de mi padre porque se pasa el día contando historias que ha leído en ella, todas muy interesantes por cierto. De tanto hablar de ella, nos ha convencido a todos y hemos acabado leyéndola también.

El tema gira sobre los animales que disimulan con una finalidad.

Cuando la chocha perdiz (o becada) tiene huevos, los protege de los depredadores alejándose cojeando, volando mal como si estuviera herida, emitiendo gritos roncos para despistarlos, luego se esconde y reaparece y cuando se encuentra al alcance de uno de ellos, sale volando delante de sus narices. Así, consigue alejarlos de su nido. Mi padre cuenta que cuando cazaba y se encontraba con una perdiz con un comportamiento similar, deducía que tenía huevos o pequeños que proteger y no la mataba.

El caso es que hay muchos animales con comportamientos similares. Cuentan también la historia de un caballo que cuando estimaba que había trabajado lo suficiente, se hacia el cojo, la de un gallo que llamaba a gritos a las gallinas para hacerles creer que había mucha comida y cuando las tenia cerca, tenia para elegir una hembra dispuesta. Y más historias de monos, de aves etc.… curiosidades de la naturaleza.

sábado, 25 de abril de 2009

¡No os lo vaís a creer!!!

Papi Roger solo se baña en la bañera con agua muy caliente. Esta reñido con el agua a menos de 50 º. Aparece vestido en la cocina, empapado de agua, su eterno cigarrillo en la comisura de la boca colgando y chorreando . ¡No os los vais a creer!! Me he bañado en la piscina. Carcajada general de toda la familia. Se ha caído de cabeza y lo más gracioso es que no ha perdido el cigarro.

miércoles, 22 de abril de 2009

¡Si te pagan por hacerlo, no lo haces!!!

Hola tiíta!!! Ufff..., cuántos días sin darnos señales de vida :-) (No te lo hago decir). Eso es lo que pasa cuando hay tantos días de fiesta. Que se me olvida cargar mi móvil (mi despertador) (y tu cabeza) y desaparezco del mundo. Bueno, en realidad solo nos hemos ido un día, así que en el fijo estaba localizable. De todas formas, hemos estado de un perro. (O de un gato) Los días han pasado volando. El viernes hicimos una excursión en bici, haciendo caso omiso a las advertencias del hombre del tiempo. ¡Como hacía tanto sol!!!. Nos fuimos en tren hasta El Puig para dar una vuelta en bicicleta por las huertas de La Pobla de Farnals y demás. Nos topamos con el Sabeco en el que compramos tú yo más de una vez cuando volvíamos de trabajar de Alboraya. (Ya lo había olvidado) Ahí nos compramos longanizas de Pascua y un buen queso de tetilla más algunos que otros snacks para buscar un agradable campo de naranjos y sentarnos a comer al aire libre. Fue sentarnos a comer y oímos el primer trueno. Las nubes, inmensas y negras estaban más o menos encima de Náquera. Por supuesto descartamos la posibilidad de ir a veros en plan sorpresa con la bici. No sabíamos muy bien qué hacer. El tren pillaba lejos y a la velocidad a la que avanzaban las nubes hacia nosotros nos habría pillado el chaparrón antes de llegar a la estación del Puig para volvernos a Valencia. Volver al Sabeco? teníamos hambre...en el Sabeco no se puede comer ahí de pie....(Y no te lo recomiendo, es un bar donde no quiero volver, tiene una cabeza de toro disecada en la pared y fotos de cacerias de muflones) ¡Que asco!). Al final a David se le ocurrió que fuéramos a su oficina en la Pobla de Farnals. Qué frío y qué viento.....Estuvo divertido...la oficina en la que trabaja David es en realidad una casa de pueblo de los abuelos del jefe. La casa está intacta, igual a cuando habitaban ahí los abuelos, menos las camas, hay de todo. Sillones, salón, fotos en blanco y negro de los antepasados, etc. ¡Estuvo genial la experiencia de comer ahí a salvo de todo! (Una casa de película en blanco y negro). Finalmente, como parecía que la tormenta había pasado, decidimos volvernos a Valencia en bici desde la Pobla, por un carril bici que vimos en Google Earth. (Os informáis en Google Earth pero no os fiáis del hombre del tiempo). ¡Qué emoción, pedalear y pedalear hasta llegar en bici a la ciudad!!! ....Es bonito eso. ¿Sabes? Sobre todo ahora que parece que todos los accesos a las grandes ciudades están hechos para los coches. Íbamos pedaleando cuando creímos divisar unas nubes oscuras más hacia adelante. Pero ya no había marcha atrás. Ya íbamos por Massamagrell....yo pensé que tampoco se cogería mucho la lluvia. Decir que acabamos mojados, es poco decir. En el culo de mis gafas se podrían haber criado renacuajos.... (¿Llevas gafas del un, dos ,tres?)nosotros seguíamos y seguíamos. Como nos "chopamos" tan rápido, no valía la pena pararse en un bar, puesto que la ropa seguiría mojada y nos podríamos haber constipado. Lo mejor fue cuando me empecé a reír porque David que iba delante de mí llevaba toda la espalda y el culo lleno de barro. Pronto dejé de reír, cuando me advirtió de que yo tampoco me había librado de aquello. (Dice el tío Gaby que el que se burla el demoni li furga). Por fin llegamos a Valencia y seguía lloviendo. La gente desde los coches nos miraban asombrados.... Venga, que ya queda poco para llegar a casa. Encima acaba de dejar de llover y ya estamos a la altura del Corte Inglés de la Avenida de Francia, o sea, en pleno pijerío. Klassss!! A David se le pincha una rueda. Tenemos que bajar de las bicis e ir andando hasta casa...calados hasta los huesos, llenos de barro....oliendo mal por la ropa mojada.... ¡Fue dantesco!!!!!!!!!!! Y ya, para más INRI, acabó saliendo el arco iris, el cual nos acompañó hasta la mismísima puerta de casa, como si nunca hubiera ocurrido nada. Hahaha, qué bien nos lo pasamos tía. Nunca me había sentado tan bien un baño caliente como aquel día. Nos quedamos dormidos en el sofá viendo nuestra serie preferida, como dos angelets. Keiko prefirió quedarse en el cuarto de las bicis investigando todos los nuevos olores que traíamos y restregándose con los neumáticos.... (Si te pagan por hacerlo, no lo haces).

sábado, 18 de abril de 2009

Todo cuerpo introducido en el agua sale mojado (menos los patos).

Roger y la Natación

Roger ha nadado siempre como una piedra y el agua no ha sido nunca su fuerte. Por mucho que intentamos convencerle de que un cuerpo flota, el es diferente a todos. Los demás cuerpos flotan y el suyo se hunde.

Cuando hizo su servicio militar, le dijeron que el deporte rey de su campamento era el rugby. No le gustaba para nada. El único deporte que practicaba por gusto y por obligación era el ciclismo, su único medio de transporte. Era pleno invierno en el norte de Francia. Pensó que si se tropezaba con un río o una piscina, no iban a tener la osadía de obligarles a nadar con este frío polar. Cuando le preguntaron cual era su deporte favorito, no se le ocurrió nada mejor que decir “natación”, puntualizando que era muy buen nadador.

En su carnet militar figura: deporte favorito: Natación.

Roger no imagino que un buen día les llevarían a un campamento de entrenamiento militar que contaba con todas las instalaciones deportivas posibles, incluida la piscina.

Todos los soldados en bañador, un frío pelón y Roger con traje militar intentando pasar desapercibido. ¿Qué pasa soldado? ¿No nos bañamos? Sin tiempo para contestar, una buena patada en el trasero lo lanzó al agua. Vestido, con las botas puestas el experto nadador estuvo a punto de ahogarse. Sus compañeros lo sacaron ipso facto. ¡Que vergüenza!!!

El tío Marcel y la tía Emilia

El Tío Marcel y la tía Emilia:

Esto ocurrió hace unos setenta años. Aquel día, el tío Marcel y la tía Emilia invitados a una boda, vestían para la circunstancia. El tío Marcel con traje, camisa blanca y corbata y la tía Emilia con traje de chaqueta y tacones. Se subieron a la moto, y así de engalanados, empezaron a pelearse como era su costumbre. Eran siempre discusiones acaloradas. Bajando una cuesta antes de una curva, el tío giro la cabeza hacia tras, gritándole a su mujer sin darse cuenta que había que girar. No le dio tiempo a reaccionar y en lugar de coger la curva se fue recto y a aterrizaron en un campo de patatas. Estuvieron un tiempo buscándose. La moto se fue por un lado, la tía volando por otro y el tío por su cuenta. No se como llegaron a la boda pero supongo que un poco despeinados. Lo gracioso es que ahora, tienen más de 90 años y siguen peleándose igual. Por lo visto, se pasan el día gritándose. Si uno dice negro, el otro blanco. Sus hijos cuentan que no se puede estar a su lado. Creo que debe de ser su forma de quererse porque 70 años así aguantándose será por algo. Los dos tienen mucho carácter y si no se quisieran, supongo que se habrían divorciado ya hace mucho. Vamos digo yo.

sábado, 4 de abril de 2009

ROGER

Ocurrió en 1944, en medio del desembarco de Normandía. Roger, tenia 17 años . Acababa de salir con la hoz y la carretilla con la intención de cortar hierba para alimentar los conejos. A los quinientos o seiscientos metros de su casa, oyó el motor de unos aviones. Se acercaban varios en cuadrilla y a baja altitud. Pensó que eran aviones alemanes que volvían a su país.

Solían sobrevolar el pueblo de camino a Alemania y de vez en cuando soltaban un tanque vacío de gasolina para aligerar peso. Cuando vio caer una masa de uno de los aviones, no se extraño y se subió a su carretilla como si a cuarenta centímetros de altura iba a divisar mejor lo que caía y sobre todo donde, para recuperar el preciado tanque. Con el fabricarían con su amigo Jean una canoa para navegar en el río.

Roger se encontró de golpe viendo las estrellas, tendido boca arriba en medio del campo. Una bomba de verdad acababa de caer a cien o doscientos metros de el. Difícil calcular la distancia en semejante momento.

No fue la única: entre 15 o 20 bombas cayeron sobre Vieux su pueblo. Se quedo tendido en el suelo hasta el final del bombardeo. Cuando volvió, el pueblo estaba destruido. De los trescientos y pico habitantes, noventa y seis habían muerto.

Roger cuenta que cuando caen las bombas, no lo hacen en línea recta pero como si no tuvieran peso, oscilan de un lado a otro. Hay que tener 17 años para fijarse en este detalle.

Se supo después que se debió a un error de cálculo en el tiempo. Los aviones venían a bombardear unos tanques alemanes que se encontraban en este mismo lugar de madrugada. Se habían marchado hace horas…

Muertos por nada. Errores de cálculo como muchos en otras guerras. ¡Los civiles no tienen mucha importancia!!!

viernes, 3 de abril de 2009

Un joven empresario.

Dijo que era empresario desde los siete años. Nos miramos perplejas. ¿Desde los siete años?

Si. ¿Y eso?

Si, a los siete años ya me ganaba la vida criando conejos. Bueno, los criaba yo y mi madre los vendía en el mercado. Casi siempre se quedaba con el dinero. Un día me dijo, es que la mama ha tenido que comprar una nena. Vas a tener una hermanita. Yo ya daba por entendido que por lo menos, una oreja de mi hermana iba a ser mía.

El negocio de los conejos no es fácil. Tienes que tener en cuenta los pormenores. Un ejemplo, por muy grande que sea un macho, no quiere decir que sea un buen semental. Yo tenía una mezcla de conejo gigante y lebrel y daba mucho de si. Lo vecinos me traian sus hembras para que mi macho les hiciera los honores y me pagaban. Hay que tener en cuenta que no es tan fácil, algunas conejas no se dejaban y apalancaban el trasero en una esquina y nada que hacer... Así que, con mi padre ideamos una jaula redonda sin esquinas y asunto resuelto... ¡Si es que, hay que usar el cerebro!! No como muchos que tienen la cabeza de adorno. Bueno, también había que darles de comer y un día, cogiendo hierba me corte la punta del dedo. ¡Un negocio peligroso!!! Y muchas cosas más... Si yo os contara...

¡No tiene abuela!

martes, 31 de marzo de 2009

El que la sigue la consigue.....


Desde muy pequeña, Isa soñaba con tener un animalito en casa. El canario podía hacer todas las virguerías que quisiera pero no le bastaba. Ella anhelaba tener un perrito o un gato. Son animales más consistentes. Los puedes apretar un poco y sacar el exceso de amor que llevas dentro. Al canario no le puedes hacer lo mismo, corres el riesgo de dejarlo espachurrado.

Su madre se negaba y ella sufría, no sin protestar. Se le iban los ojos detrás de Laika, el pastor alemán de sus tíos. Luego practico un poco con Bali, una perrita autentico cruce de Bichón maltes y caniche, también de sus tíos. Si hubiera conocido el sentimiento de envidia, lo hubiera tenido. Su corazón se encogía cada vez que hablaba de ello. Pero Tía!! Yo quiero un gatito... Hasta que se hizo el ánimo y se resigno por un tiempo pensando que cuando tuviera su propia casa haría lo que le diera la real gana.

No contaba que a su novio no le hacia ninguna gracia tener un gato en casa.

Las mujeres somos un poco brujas y si no podemos conseguir algo por la derecha pues lo intentamos por la izquierda.

Le dijo a su amiga que tenia varios gatos: pregúntanos si te podemos guardar uno de tus gatos mientras te vas fuera y así puede que David le coja cariño y ya esta...

Pues si. Ya esta. Keiko ya tiene nuevo hogar.

¡Ya esta!!

miércoles, 11 de marzo de 2009

HOTEL : LINDOS HUESPEDES







Nuestros amigos nos regalaron un fin de semana en el hotel "Lindos Huéspedes" de Pals.
Fue una sorpresa encontrarnos con una gran casa antigua en medio de un arrozal. Un lugar de ensueño para meditar y leer. Nuestra habitación medía más de sesenta metros cuadrados, decorada de una forma muy rústica y original. Gallinas y gallos de hierro pintado por el suelo, un balancín, una palmera, una cama de 2 metros de ancho, libros etc... El jardín donde tuvimos la suerte de poder desayunar gracias al buen tiempo, muy salvaje en colores verde y violeta. Muchos pensamientos, mi flor favorita y un enorme gato cuyo nombre olvidé apuntar. Muy cariñoso, acostumbrado a ver gente nueva todos los fines de semana. Al encontrarse la casa en medio de un arrozal, había mucha agua alrededor y muchos árboles, elementos que atraían a miles, o mejor dicho millones de pájaros. Fue increíble oírles a todos. Podría parecer un infierno, tanto pájaro pero no. Más bien parecía un cuento. Olvido la biblioteca con sillones y alguna chaise longue para leer. Salones con camas y balsas de agua ideales para leer en verano. Nada de lujos. Todo muy rústico pero cálido y agradable para que los huespedes se encuentren como en una casa de campo pero con la comodidad de solo tener que disfrutarla.

MI MADRE

La cito siempre como ejemplo y cuento la misma historia una y otra vez. Para mi ha sido tan importante este hecho que no me canso nunca de contarlo.

Al poco de nacer, tuve una enfermedad que el medico no me curo bien. Un tiempo después, empecé a tener ataques de asma. Cada vez, más fuertes. Fui creciendo y los ataques aumentaban. Mi madre oyó por la radio, entonces no existía la tele, que no se debía de criar en algodones a los asmáticos. Ella se lo tomo al pie de la letra y empezó a llevarme con disciplina. Cuando ahogándome, me levantaba por la mañana diciendo: Mama, no me encuentro bien, no puedo ir al liceo. Me contestaba: hija mía, tu te vas y si cuando llegas no te encuentra bien, voy a buscarte. Hay que decir que mi colegio se encontraba a 11 kilómetros de casa y tenia que esperar el autobús a las siete y media de la mañana. En invierno, nevaba a menudo y a veces tenia que esperarlo mucho tiempo porque se retrasaba.

Mi madre dice que se moria de pena cuando me iba encorvada con mi pequeño abrigo azul. Se le partía el corazón.

Nunca me escribió una nota para evitar que hiciera deporte y una vez por semana, a las ocho y media de la mañana, hacia carreras en el jardín publico con mis compañeras de Cole. Casi siempre terminaba la carrera andando porque me ahogaba. ¡Odiaba a mi madre!! La he odiado muchas veces...

Los médicos no sabían por donde tirar y andaban perdidos conmigo. Me prohibían de todo, iban un poco al tuntún, a ciegas. Nada de deporte, no bañarme en piscina o mar, muchas comidas prohibidas y no se cuantas cosa mas. Ahora que lo pienso, creo que sabían menos que yo lo que me pasaba.

A pesar de la firme voluntad de mi madre, había días en que era imposible y no tenia mas remedio que llamar al medico. Me sentía aliviada nada mas verle entrar por la puerta. ¡Lo que hace el cerebro!! Un pinchazo en la vena y volvía a entrar el aire en mis pulmones. Todavía recuerdo esta sensación de ahogo como una verdadera pesadilla.

En casa de nuestros vecinos, vivía la abuela con ellos, una señora muy mayor que tenia también asma. La recuerdo siempre planchando y con enormes dificultades para respirar. Cuantas veces le he dicho a mi madre que si tenia que vivir así toda mi vida prefería morirme.

Un día mi madre dijo: mi hija tendrá todos los ataques que hagan falta pero no se morirá ahogada. Le voy a enseñar a nadar, digan los que digan los médicos.

Un verano, me llevo a la piscina, me enseño a nadar como lo había hecho su madre con ella.

Mi abuela era profesora de natación. Enseñaba en el río porque entonces no había casi piscinas. Los alumnos se ponían un arnés atado a una cuerda que colgaba de un pértiga larga. Digamos que parecían peces cogidos del anzuelo. Método seguro y eficaz. Cuando los alumnos habían aprendido lo suficiente, se procedía a un bautismo.

Era una fiesta. Se vestía el aspirante a nadador con vestido si era chica o con chaqueta y pantalón si era chico. También llevaba zapados para dificultar el asunto. Se llevaba en el centro del río dentro de una barca de remo. Hay que puntualizar que se ataba también una cuerda a la cintura que se sujetaba desde la orilla por si se complicaba la cosa y había que proceder a un rescate de urgencia. Una vez en centro del río, el aprendiz se dejaba caer al agua como por accidente y tenia que volver a la orilla nadando. Para las chicas, la cosa era más complicada porque los vestidos largos se enredaban en las piernas. El que alcanzaba la orilla, es que sabia nadar y sino se le ayudaba con la cuerda. Había que llegar sin problemas y sin tensar la cuerda. El nadador que llegaba en condiciones optimas, se ponía de rodillas en un trampolín, un puñado de sal en la boca y se empujaba otra vez al agua. En eso consistía el bautismo. ¡Un ritual pagano!!



Volviendo a mi madre. Me enseño a nadar a principios de un verano. No recuerdo que edad tenía pero me gusto tanto que me pasaba la mañana y muchas tardes dentro del agua cruzando casi siempre la piscina por debajo del agua. Por lo visto, bucear aumento mi capacidad pulmonar y cuando acabo el verano, después de doce o trece años de infierno, no volví a tener ningún ataque.

¡Asi de sencillo! ¡Que madre tengo!